Se pare că la neamul nostru iarna
este anotimpul privilegiat al poeziei: pe 15 ianuarie l-am sărbătorit pe Mihai
Eminescu, iar acum, la mijloc de februarie, Grigore Vieru împlineşte, prin
poezia sa nemuritoare, 80 de ani de la naştere. Pe măsură ce ne adîncim în ani,
tot mai mult ne tulbură substanţa ingenuă a creaţiei sale. Şi dacă poezia
dedicată copiilor are efectul tămăduitor al ploii dătătoare de viaţă, poemele
pentru maturi se răsfrîng în noi accentuat şi grav, pentru că “arat pe timp de
arşiţă într-un pămînt uscat” este pentru poet creaţia. “Noros ori clar ca o
amiază, / Eu sînt poetu-acestui neam / Şi-atunci cînd lira îmi vibrează, / Şi-atunci
cînd versuri nu mai am” – spunea în tinereţea sa fizică şi literară Grigore
Vieru. Profetice versuri, pentru că şi acum, după şase ani de la trecerea sa în
eternitate - deci, cînd versuri nu mai scrie, nu mai… are – domnia sa continuă
a fi lacrima de foc a verbului românesc de pretutindeni. Şi aşa va fi mereu.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu